La sonnerie du téléphone l'emporta à l'usure, m'arrachant au brouillard éthylique dans lequel je naviguais depuis 48 h. Je décrochai le combiné d'un geste incertain. " Mr Harry Hawkes?" " Soi-même", grognai-je, tout en tentant d'accrocher un réveil du regard; trois heures de l'après-midi, encore une journée à passer aux pertes et profits. A l'autre bout de la ligne, la voix s'exprimait sur un ton neutre, débitant son histoire sans plus d'émotion. En d'autres temps, je m'en serais tenu pour toute marque d'intérêt à un bâillement scellant là la conversation. Les affaires lorgnant dangereusement vers l'encéphalogramme plat, je décidai toutefois d'opter pour le service minimum, même si je n'avais pas capté grand-chose à son affaire de meurtre par noyade et de business de la viande.
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